If Loneliness Was All

SI LA SOLEDAD LO FUERA TODO
QUE SEA EL EFLUVIO
ETERNO TORRENTE DE PARTICULAS QUE NOS UNEN
TRANSPORTANDONOS HACIA EL INFINITO
SI LA SOLEDAD LO FUERA TODO/ QUE SEA MANTO
COBERTIZO DE LA PASIÓN
ESA QUE NOS CONVIERTE EN FLUJO
SI LA SOLEDAD LO FUERA TODO
QUE SEA NUESTRA AMIGA COMPLICE
AQUELLA QUE NOS ARROPA Y BENDICE CUANDO LA NECESITAMOS
SI LA SOLEDAD LO FUERA TODO
QUE FUERA TU ESENCIA

El libro es fuego. Fuego fundido en un sopor eterno. El soplo del destino lo prende o lo seda, pero este sigue inherente en las páginas creadas con árboles talados. La savia de La Pacha Mama, que ruge. Todo es círculo, un círculo maligno, unidos por un cordel imaginario llamado Torbellino.

De la exégesis de La Pacha Mama surge ese Torbellino, danzado por ninfas, ninfas profanadas por la mano del hombre. Que triste es su existencia. Solo en la noche, en el Catatumbo, ellas danzan, pero ahora, todo esto se irá.

El vagabundo errante ronda por la selva violada, siguiendo ese hilo rojizo que conlleva su existencia. Sus lagrimas no llenan el río pero el viento si lo transporta. Si no, transporta las llamas.  ¡Maldito viento¡ ¿Por qué trajinas a ese vagabundo? ¿Por qué no proteges a las ninfas? ¡Maldito hijo de puta¡ La Pacha Mama no te parió, te parió el caos. El caos del Catatumbo, ese caos que a pocos les duele ¡Cerdos¡ ¡Violadores de Diosas¡ ¿Por qué el viento no los mata? ¿Por qué los defiende?

Hermosa escribana, mi dolor no se compara con el tuyo, ni con el del Catatumbo, con nada. Este texto ha de ser quemado, porque es fuego. Tal vez estas llamas terminen de quemar al Catatumbo. Por favor, sus cenizas viértelas en una esencia, perfúmate y poseeme. Violame como las ninfas son violadas por el viento. Violame como follan al Catatumbo. Yo soy el Catatumbo, ya nada me importa, que el viento se lleve todo, nada me importa, solo tu.

Existen albúmes que desde la primera escuchada pasan a enrraizarte en tu psique y te llevan a realizar acciones que de una u otra manera estan enlazadas a las temáticas planteadas, convirtiendo esas acciones en extensión de la obra de arte, manifestaciones, subjetividades, esto solo lo logran las obras que trascienden del espacio musical.

Esta maravilla que llegó a mis manos por parte de un inesperado amigo me forzó a escucharlo con los ojos cerrados y una rosa en las manos en posición mortuoria, y sentía la escarcha de ese día lluvioso, y pensaba en las múltiples victimas que dejan las crecidas, en los niños muertos (Anna Varney, el androgino genio de esta caravana gitana explica que ellos hacen música funeraria para niños) y en lo triste que es saber que muy pocos han escuchado esta obra, y que la sarabanda de los amantes muertos no pasa por aca.

Luego inspiraron párrafos de un texto el cual transcribo, y perdonen la extensión:

"El macabro ambiente logró que AK se detuviera, sintió que algunos moradores de la noche le rodeaban. Una estela negra apareció en medio de la nada, llena de un silencio mortuorio, mantas oscuras, brazos ocultos que asían un ataúd, todos dirigiéndose hacía el espectáculo arquitectónico más hermoso presenciado por AK.

Una enorme iglesia blanca se asomaba, una porcelana en medio de la oscuridad coronada por una campana del mismo color de la mole arquitectónica. El espectáculo era tan sorprendente que AK sintió que el sonido de esa campana acaecería en caos.

La zarabanda se detuvo, dando paso al gitano campanero de accionar la campana. Este invocó a una fuerza sobrenatural para activar el sonido de la muerte.

Las campanadas descamaron la superficie de la hermosa iglesia, demostrando que tras su envoltura blanca se escondía tan solo otra iglesia católica armada de ladrillo y cemento, débil como las bases del catolicismo.

La zarabanda explotó en algarabía, gritos y risotadas de ultratumba, cornos, tubas, panderos, violines, cánticos paganos, todos le cantaban a la muerte que se avecinaba sobre ellos, y sobre la que reposaba el cadáver del ataúd.

AK se asustó, e increíblemente, el sonido oscuro le fascinaba, y entró junto con la zarabanda a aquella iglesia que muy pronto se derrumbaría.

AK gritó con todos, lloró con todos, le fue pedido por uno de los gitanos que tocará el órgano de fuelle dorado inmenso en aquella iglesia, la turba lo jalaba hacia el instrumento, AK se esforzaba por no tocar aquel hermoso órgano, a pesar de amar ese sonido, y a pesar de amar el sonido de la banda sonora de la muerte.

Uno de los paganos sobrepasó a AK y tocó las teclas de aquel piano mortuorio, la edificación cedió, AK siguió siendo movido por la inercia, sentía como la mole caía sobre él, una fuerza magnética lo llevo por las catacumbas, cuadros, esculturas, pasajes de aquella maravilla que como todo lo humano en este mundo se derrumbaba, al fin logró salir.

Atrás las ruinas de la hermosura, atrás también un gitano que logró escapar, este dice con voz de ultratumba:

-Otro amante muerto ha sido enterrado, otra zarabanda de amantes muertos se ha declarado, el próximo serás tu, sigue la ruta que se te adelanta, ese camino te llevará hacia la muerte.-"

Luego me imaginaba subido a un péndulo gigante al oir el tic-tac de "Abshied" e intento trasfigurar las palabras a intentos de poemas, pero se evaden, no le hacen justicia a esta maravilla que trasciende del Darkwave.

Poesía pura, en cada nota interpretada, en cada palabra, la voz de la angustia en Anna Varney, goticismo puro, nada de banalidades pastiches.

No se si llegue a admitir la cursileria de que esta sea la música que suene el día de mi funeral, tan solo deseo que me acompañe en el trayecto hacia ese día.

La sarabanda de los amantes muertos inicia, con un gran preambulo, llamando a los dioses de la muerte, en especial ese Edgar Allan Poe, que cierra magistralmente este ouvertura con su poema "The Sleeper", cantado con la morbida voz de Anna Varney, seguido de una ceremonia gitana.
Tal vez se alargue y sea mas taciturno que la sublime segunda parte de esta secuencia de dos discos, pero la muerte está ahí, omnipresente.